Fanfic / Fanfiction Contradição - Análise preliminar

— Eu já falei para você que as análises devem ser organizadas por ordem de prioridade — os gritos de Holly ecoam pelo escritório. — Agora eu levei uma bronca da Liza porque você não fez o seu trabalho direito.

O baque seco da mão dela contra a mesa faz alguns funcionários ao redor darem um pulo em suas cadeiras, assustados.

Observo por cima do computador Jack se espalhar na cadeira e inclinar a cabeça para trás, visivelmente farto das reclamações.

— Eu já falei que organizei por ordem de chegada, do jeito que me foi ensinado.

— Claro — Holly responde, zombeteira. — Vamos deixar a senhora Dellyon esperando. Realmente, uma atitude brilhante.

— O caso de traição dela não é mais importante do que uma investigação para o FBI — ele rebate, irritado.

— Aqui, o que importa é quem paga mais — ela empurra o dedo indicador contra a testa dele. — Vê se entende isso de uma vez.

Reviro os olhos e volto minha atenção para o vídeo disponibilizado pela cliente. Coloco os fones de ouvido e aperto o play, mas as vozes exaltadas tornam impossível ouvir qualquer coisa. Aperto os fones contra as orelhas; ainda assim, os gritos se sobressaem.

— Será que vocês dois poderiam fazer a gentileza de falar mais baixo? — pergunto, irritada. — Estou tentando trabalhar.

Percebo, um pouco tarde demais, que cometi um erro ao deixar minha língua ser mais rápida que o raciocínio. Agora, o alvo de Holly não é Jack — sou eu.

— Claro… — ela cruza os braços e ajeita a postura numa tentativa falha de parecer intimidadora. — A patricinha quer opinar sobre prioridades? Vamos lá, Dakota, nos diga: o que vale mais, o dinheiro da nossa cliente ou o caso do FBI? Claro que para você dinheiro não é nada, mas para este escritório as c—

É impressionante como um assunto chato e cotidiano tem o poder de desligar meus ouvidos por completo. A ladainha de Holly não é novidade, e os ataques sobre eu ser uma riquinha exibida não me causam nada além de pena.

No início, nós duas nos dávamos muito bem. Compartilhávamos a paixão pelo trabalho e o executávamos com excelência — mesmo quando não estávamos sendo pagas para isso.

Éramos amigas. Amigas o suficiente para eu cometer o erro de levá-la à minha casa. Quando ela viu a diferença de classe entre nós, tudo mudou.

Não sou exibicionista, mas aproveito muito bem as vantagens do dinheiro. Moro em um bairro nobre, tenho uma casa grande, com empregados, visto roupas boas — e não me sinto nem um pouco culpada por isso.

Meu trabalho é um hobby. Algo que não preciso para sobreviver, mas que faço para viver.

Para Holly, porém, o emprego é tudo. Cresceu em um orfanato. Ao completar dezoito anos, casou-se com um velho asqueroso apenas para ter um teto. O trabalho é o triunfo dela. O respiro.

Eu a admiro. Pela história, pela competência, pelo profissionalismo. Mas não consigo entender como alguém tão inteligente ainda não percebeu que seus ataques contra mim são apenas uma forma torta de tentar curar as próprias feridas.

— Você ao menos está me ouvindo? — a voz irritada dela me traz de volta ao presente.

— Desculpa — respondo automaticamente. — Parei de te ouvir já tem uns meses.

As palavras escapam.

O silêncio que se instala no escritório é tão profundo que, se um alfinete caísse do outro lado da sala, eu ouviria. Holly apenas me encara, pasma, com um quê de constrangimento.

Queria dizer que me importo. Mas a verdade é que estou aliviada por finalmente poder trabalhar.

Coloco os fones novamente e dou play no vídeo.

O caso é simples. Entediante.

Um empresário paranoico desconfiando do sócio. Horas e horas de gravação do homem na casa de campo que lhe foi emprestada.

Um desperdício do meu talento.

Ele espera que eu encontre um detalhe perdido — um gesto, uma expressão, algo que o denuncie. Mas tudo o que vejo são movimentos de alguém entediado.

Faço as anotações preliminares:

00:03:12 — Cliente olha o celular repetidamente. Comportamento compatível com tédio ou hábito, não ansiedade.
00:14:47 — Cozinha para uma pessoa. Nenhum sinal de preparo para convidados.
00:26:05 — Ri sozinho assistindo televisão. Reação espontânea, ausência de encenação.
00:41:30 — Dorme no sofá. Postura relaxada, sem sinais de alerta.

Conclusão preliminar: comportamento coerente com alguém que permaneceu sozinho durante todo o período.

Retiro os fones e me alongo.

Pelo nível de paranoia do cliente, sei que ele não ficará nem um pouco satisfeito com o resultado. Mas essa é a magia do meu trabalho: eu entrego a verdade. Como as pessoas lidam com ela não é problema meu.

— Hey, Dak.

Olho por cima do computador e encontro Jack apoiado na divisória.

— Você foi incrível com a chata da Holly — ele diz, erguendo o polegar.

— Não era a minha intenção — respondo, organizando os documentos sobre a mesa.

— É, eu sei — Jack dá a volta e se apoia na minha mesa. — Você só é sincera o tempo todo. Eu te conheço a anos.

Ele invade meu espaço pessoal, e faço uma expressão clara de reprovação. Jack percebe — e ignora.

Em vez disso, aproveita para me devorar com os olhos, descaradamente.

— Então vou aproveitar que você sabe disso para deixar bem claro — aponto para nós dois. — Não vai rolar.

Levanto da cadeira e sigo até a máquina de café. Ele me acompanha, sem cerimônia.

— Não lembro de ter feito uma proposta — diz, apoiando-se na bancada, com um sorriso prepotente. — Mas se você está tocando no assunto… talvez seja porque está interessada.

Sirvo-me de uma xícara generosa de café e ignoro por completo as provocações dele enquanto renovo minhas energias.

Jack começa a se remexer, claramente desconfortável por ser ignorado. Ele me lembra muito o bebê que cuidei no baile de máscaras de um mês atrás — com a diferença de que o bebê era mais interessante.

Ao notar que sua tática falha, ele opta por outro caminho.

— Olha, um amigo meu da época da escola vai voltar para a cidade e eu vou dar uma festa de boas-vindas. Você deveria aparecer por lá.

Dou uma espiada por cima do ombro.

— A última vez que estive em uma festa que você me convidou, acabei com um drogado quase morto no quarto.

— E hoje você é a melhor amiga da irmã dele. Olha só como tudo deu certo.

Um arrepio percorre minha espinha só de lembrar a maneira caótica como minha amizade com Megan começou.

Os flashbacks invadem minha mente sem qualquer aviso.

A primeira imagem é breve.

Tyler está encostado em uma parede, braços cruzados, conversando com um rapaz magro e baixinho — um contraste óbvio entre os dois. Sua postura confiante, o corpo definido e o riso fácil são tudo de que preciso para escolhê-lo como meu alvo naquela noite.

A lembrança seguinte vem com mais força; quase consigo senti-la na pele.

O efeito da bebida me deixa levemente entorpecida, solta, entregue ao momento. As mãos de Tyler se entrelaçam no meu cabelo; nossos beijos são vorazes, guiados apenas pelo prazer. Em um segundo estamos no corredor; no outro, ele me pressiona contra uma porta.

Há uma hesitação — breve, quase imperceptível.

Apenas um instante em que seus olhos se fixam nos meus, mas sem realmente me focar. É como se ele tentasse ler um texto borrado através de mim. Ele volta a me beijar enquanto tateia a maçaneta, porém o movimento é desajeitado, sem a precisão que exibia minutos atrás.

Assim que a porta se fecha atrás de nós, eu o agarro pela camisa e a tiro sem cerimônia. Nossas mãos percorrem o corpo um do outro em puro frenesi. Seus beijos descem pelo meu queixo, pelo pescoço e então… outra hesitação.

Abro os olhos e encaro o homem à minha frente.

Mesmo com a visão turva pelo álcool, a analista dentro de mim desperta em alerta. As pupilas dele estão tão dilatadas que o azul dos olhos desapareceu, restando apenas dois círculos negros e vazios. Há um déficit de percepção evidente.

— Tyler?

Ele não responde. Seus olhos parecem perdidos, como se as imagens chegassem com atraso. Observa meu rosto com uma expressão de choque.

Tento focar, fazer o que sei fazer de melhor: analisar. Mas o álcool torna tudo turvo, impreciso. Afasto-me apenas o suficiente para vê-lo por inteiro. Ele tenta vir em minha direção, mas o passo é inseguro. Levanta o pé alto demais, como se o tapete fosse um degrau inexistente. O ácido bate forte, distorcendo a profundidade de tudo.

— Que maravilha — murmuro, mais para mim do que para ele.

Ele está, sem dúvida alguma, chapado. E não é de erva.

Sento-me na cama, o tesão evaporando por completo. Solto alguns palavrões em um sussurro nada discreto enquanto observo a figura patética de Tyler fixar o olhar na minha bochecha e pressionar a mão contra os próprios olhos, tentando desesperadamente estabilizar a alucinação.

Ele para, me encara com uma estranheza quase dolorosa — como quem vê um fantasma — e então caminha em minha direção. Ou tenta.

O cérebro calcula mal a distância. Ele tropeça no próprio pé, o corpo cedendo à gravidade sem qualquer reflexo de defesa, e bate a cabeça com força na quina da cama antes de desabar no chão.

Assisto à cena, impassível. Reviro os olhos, praguejando por estar ali.

Pego o celular e ligo para a emergência. Enquanto isso, caminho até a porta, chamando a atenção de qualquer testemunha que possa comprovar que não tive culpa alguma por ele ser um idiota.

Assim que o quarto se enche de gente e aquilo deixa de parecer uma cena de crime para se transformar em uma sessão de fotos, vou embora.

Tarde demais.

No dia seguinte, eu me torno exatamente aquilo que mais temia: manchete de fofoca.

Reluto antes de decidir se devo ou não visitá-lo no hospital. Tyler era patético, e eu não tinha nada com ele. Ainda assim, achei prudente deixar claro que eu não era “a mulher que estava com ele e o abandonou à própria sorte”, como os jornais insistiam em repetir.

Quando pergunto por ele, sou recebida por uma garota de cabelo loiro e olhos claros — iguais aos dele.

— O que você quer aqui? — Megan pergunta, irritada.

— Quero saber se ele está bem.

— Agora? — rebate. — É um pouco tarde, não acha? Você deveria ter se preocupado quando ele estava caído no quarto.

— E quem você acha que ligou para o resgate? — respondo.

— Me poupe! Você o abandonou.

Solto um riso de escárnio, o que só a irrita ainda mais.

— Fiz tudo, menos deixá-lo à própria sorte, ok? Liguei para a emergência assim que aconteceu e pedi ajuda aos convidados. Só saí de lá quando aquilo virou um espetáculo. Não é culpa minha ele ser um drogado!

As palavras a atingem em cheio, como se algo dentro dela se partisse de vez.

As lágrimas brilham em seus olhos, mas não chegam a cair. Ela aperta a bolsa com força entre os dedos, como se aquele gesto pudesse lhe devolver algum controle.

Quando volta a falar, sua voz está rouca, mas firme:

— Meu irmão está bem. Agradeço a preocupação, mas vou pedir que se retire.

Observo-a por mais um instante e, por alguma razão, vê-la daquela forma desperta empatia em mim. Mesmo machucada, Megan é forte. Racional...

— Dak?

As mãos de Jack passavam repetidamente pelo meu rosto, puxando-me de volta ao presente.

Pisco algumas vezes, tentando lembrar do que estávamos conversando.

— E então? Vai à festa? — pergunta.

— Não tenho certeza.

— Não pense muito. Só vai.

— Eu nem conheço esse seu amigo.

— Conan é gente boa. E, de qualquer jeito, ele não conhece quase ninguém que vai estar lá.

— Ou seja, ele é só a desculpa que você deu para sua mãe te liberar mais cedo do trabalho.

— Psiu! — Ele olhou para os lados. — Quer que todo mundo descubra que minha mãe é a dona?

— Jamais. Eu me divirto muito vendo você ser tratado como o estagiário incompetente.

— Só não ia ser mais engraçado que a Holly descobrindo que seus pais são—

Tapo a boca dele antes que termine a frase.

Ele arqueia as sobrancelhas, claramente se divertindo com a minha irritação. Afasto minha mão de sua boca e a limpo na blusa dele.

— Que dia vai ser a festa?

— Na próxima sexta.

— Vou pensar no seu caso.

Dou uma batidinha leve em seu queixo e volto para minha mesa com a xícara de café.

Escrito por lkleticiaketlyn1

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