Fanfic / Fanfiction Contradição - Baseline Emocional

Quando criança, eu ficava encantada com programas de TV. Assistir aos meus pais atuando era mágico. Eles sempre foram atores extraordinários — do tipo que se conecta com o personagem, sente suas emoções e as transmite ao público de forma tão honesta que era impossível não se comover.

Lembro-me de uma vez em que meu pai interpretou um homem que acabara de perder a esposa. As lágrimas que derramou, a voz embargada… As pessoas no set se debulhavam em choro, mesmo sabendo que aquilo não passava de ficção.

Cresci cercada por atuações impecáveis. Talvez por isso as lágrimas de Julian Vane me soem quase ofensivas de tão artificiais.

Pauso o vídeo no exato momento em que ele enxuga uma lágrima inexistente e abro o relatório, digitando em uma velocidade mecânica.

Relatório Analítico 402-b — Caso Vane

Observações:
O sujeito apresenta um padrão consistente de choro performático, aliado a sinais claros de desumanização da esposa. Observa-se também a presença de prazer cognitivo associado à sensação de superioridade em relação aos investigadores.

Evidências:

1. Dissonância Muscular (Choro Performático):
No marcador 04:12, o sujeito exibe o que classificamos como fake distress. Há ativação voluntária do músculo depressor anguli oris (responsável por puxar os cantos da boca para baixo), sem qualquer contração do corrugator supercilii.
Em termos práticos: Julian “faz a boca chorar”, mas seus olhos e a região da testa permanecem em completo repouso. Ele controla a imagem que transmite — não vivencia a emoção.

2. Afastamento Linguístico (Desumanização):
Durante o interrogatório (Vídeo 02), o sujeito abandona progressivamente o nome próprio “Isabel”, passando para o pronome “ela” e, por fim, para expressões como “o corpo” ou “o problema”.
Essa mudança de baseline verbal indica que, em sua percepção, a vítima deixou de ser uma pessoa e passou a ser um objeto a ser administrado.

3. Microexpressão de Duping Delight:
No marcador 12:45, ao ser informado de que não há câmeras de segurança na possível rota de fuga, o sujeito apresenta uma elevação unilateral do canto esquerdo do lábio, com duração aproximada de 0,05 segundos.
Trata-se de um sinal clássico de prazer pelo engano. Ele não demonstra alívio pela ausência de provas — demonstra satisfação por ter sido mais eficiente do que a polícia.

— Esse é o caso do homem que perdeu a esposa?

Estou tão concentrada nas minhas anotações que não percebo a aproximação repentina de Jack. Sobressalto-me na cadeira com o susto. Arranco os fones e giro em sua direção com uma expressão nada amigável.

— Você não tem o que fazer? — pergunto, irritada.

Jack coloca uma xícara de café à minha frente e, como de costume, se apoia na minha mesa como se aquele espaço lhe pertencesse por direito.

— Eu te chamei umas sete vezes. Você não respondeu.

— Isso é porque, diferente de você, eu trabalho.

— Qual é? Já tem umas duas horas que você está nesse vídeo. Precisa fazer uma pausa.

Pego a xícara e dou um gole. Assim que o sabor excessivamente doce alcança minhas papilas gustativas, faço uma careta de reprovação e devolvo a xícara ao mesmo lugar.

— O que você quer?

Ele abre a boca com aquela expressão que conheço bem, e eu o corto antes que comece o drama.

— Direto ao ponto, Jack.

Depois de um longo suspiro e alguns murmúrios sobre como eu sou uma estraga-prazeres, ele finalmente decide explicar por que está na minha mesa em vez de trabalhar.

— Você não confirmou se vai à minha festa.

— É porque eu ainda não tenho certeza se vou.

— Qual é! — Ele sacode o corpo como uma criança fazendo birra. — Vai ser divertido. Além do mais, o Castiel vai estar lá.

— Que bom para ele.

Giro a cadeira de volta para o computador. A tela ainda exibe a transcrição do depoimento disponibilizado pelo FBI. Jack ignora completamente a deixa e continua parado ao meu lado, resmungando.

— Não entendo por que você não quer ir. Você ama festas.

— Não as suas.

— Em primeiro lugar, aquela festa não era minha, era da menina com quem eu namorava na época. Em segundo lugar, isso foi há um milhão de anos. E, em terceiro, no final deu tudo certo.

— Diz isso para o Tyler, que ficou em coma, e para a Megan, que quase perdeu o pai para um infarto.

— E no final o Tyler acordou, e o senhor Montgomery continua vivo. Viu? Um final digno de livros de romance.

— Livros de romance sempre acabam em tragédia.

— Acho que você não leu muitos livros.

Passo a mão pelo rosto, pressionando os dedos contra a testa, tentando afastar a enxaqueca que a simples presença de Jack consegue provocar.

— Posso voltar a trabalhar?

— Tudo bem. Não vou insistir mais. Você que decide.

Ele ergue os braços em rendição e caminha de volta para sua mesa, onde Holly o espera de braços cruzados e uma carranca nada sutil. Jack ainda tenta dar meia-volta para escapar de mais uma bronca, mas ela é mais rápida.

Não perco tempo acompanhando a brincadeira de gato e rato dos dois. Volto às minhas anotações sobre o caso Vane, desmontando sua versão com o máximo de detalhes possível.

Esse é o maior problema de quem usa uma máscara: cedo ou tarde, ela escorrega.

Digito a frase final com mais força do que o necessário, como se o teclado pudesse sentir minha irritação.

Julian Vane construiu uma persona inteira baseada na imagem de um viúvo devastado. Mas pessoas realmente devastadas não calculam pausas, não ensaiam lágrimas, não saboreiam a própria superioridade. Ele não sofre — ele performa.

Salvo o relatório e o envio para o banco de dados interno. A confirmação automática surge na tela, fria e burocrática, em contraste com o peso do que sei que aquelas conclusões significam. Não sou eu quem o prende. Não sou eu quem o interroga novamente. Mas sou eu quem planta a semente da dúvida irreversível. A partir de agora, cada palavra dele será examinada com lupa.

Recosto-me na cadeira e deixo o olhar vagar pela sala. O escritório está mergulhado naquele silêncio tenso típico do fim da tarde, quebrado apenas pelo teclar distante e pelo zumbido constante do ar-condicionado. Vejo Jack gesticulando exageradamente enquanto Holly permanece imóvel, claramente nada impressionada. Um filme mudo que já assisti vezes demais.

Volto a encarar a tela, mas meus pensamentos escapam.

Normalmente, eu amo festas. São o lugar onde as pessoas baixam a guarda e mostram quem realmente são — impulsionadas pelos próprios desejos e pela confortável ilusão coletiva de que todos estão embriagados demais para se lembrar ou se importar no dia seguinte. O problema é essa sensação incômoda, um sexto sentido insistente me dizendo que algo muito ruim vai sair disso.

Um alerta surge no canto do monitor.

Nova evidência anexada — Caso Vane.

Endireito a postura instantaneamente e clico no arquivo. É um áudio, datado de dois dias antes do desaparecimento de Isabel. Um recado de voz recuperado do celular dela.

Dou play.

A voz feminina soa baixa, tensa, como se estivesse tentando não ser ouvida.

— Eu não posso continuar fingindo que está tudo bem, Julian… você me assusta quando fica desse jeito. Se você ouvir isso, por favor, não venha atrás de mim.

Meu maxilar se contrai. Não há resposta. Apenas o clique seco indicando o fim da gravação.

Fecho os olhos por um segundo. Não é surpresa — vítimas sempre sabem antes de todo mundo. Ainda assim, há algo naquele tom… cru, sem performance, que me aperta o estômago.

— Droga — murmuro.

É quando meu celular vibra sobre a mesa.

Olivia: Estou de volta à cidade e seus pais me chamaram para um jantar “em família” hoje à noite. Não me importo com nada que você tenha a dizer sobre esses jantares. Você vai. Ponto final.

Escrito por lkleticiaketlyn1

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