Fanfic / Fanfiction Contradição - Falsa Premissa

Alterno o olhar entre o celular e a fachada do café à minha frente, certificando-me de que estou no lugar certo. Mas não é preciso ser um gênio para perceber que Megan me enganou — basta olhar o local com um mínimo de atenção.

Apesar de a placa afirmar que o estabelecimento existe desde 1923, o lugar é impecavelmente bem cuidado. Há uma mistura bem executada entre passado e modernidade: os tijolinhos marrons, as portas, balcões e estantes de madeira são claramente antigos e preservados, enquanto as cadeiras, janelas e poltronas conferem um ar mais jovial ao ambiente. A fachada é elegante e clean, e o nome Entrelaçados desperta em mim uma vontade quase involuntária de entrar na mente de quem o escolheu para entender seu real significado. Mas é a frase logo abaixo que denuncia a traição:

Arte & Café.

Fui tapeada, iludida e passada para trás por uma vagabunda que chamo de melhor amiga. Ainda assim, o que mais me irrita é a minha própria ingenuidade em acreditar que ela me chamaria, para um barzinho qualquer.

Tento puxar da memória nossa conversa ao telefone e, ao fazê-lo, percebo que a ilusão foi inteiramente minha. Quando Megan disse:

— Podíamos nos encontrar neste sábado. Thomas me indicou um lugar no centro que eu acho que você vai gostar.

A primeira coisa que meu cérebro associou foi bebida alcoólica e música alta.

Respiro fundo e solto o ar devagar.

Guardo o celular na bolsa e empurro a porta. Um sino discreto anuncia minha entrada. O ambiente é ainda mais bonito por dentro: luz amarelada, música baixa, fotografias profissionais e artísticas espalhadas por todas as paredes.

Olho ao redor à procura de Meg e a encontro parada, de braços cruzados, observando uma das fotografias. Está tão absorta na imagem que nem percebe minha aproximação.

Espio por cima de seu ombro e entendo imediatamente o motivo de tanta concentração.

Não é a aparência que me prende. O homem na foto é claramente mais velho, um veterano que carrega nos sulcos do rosto e nos cabelos ruivos e compridos marcas de uma vida inteira. Os inúmeros brincos na orelha esquerda e os olhos delineados conferem a ele um ar de lenda viva.

Ainda assim, o choque de reconhecimento me atinge.

Não é o rosto. É a linguagem corporal. A postura confiante, a maneira quase possessiva como ele segura a guitarra contra o corpo e, principalmente, o brilho no olhar enquanto canta — uma mistura de fúria e entrega absoluta.

É a mesma "assinatura emocional" que vi na foto de Tyler estampada nos jornais na época do acidente.

Nós não temos o costume de falar sobre ele. Ainda assim, vez ou outra, a saudade que Megan sente do irmão se torna visível. Ela é orgulhosa demais para perdoá-lo, e a realidade é que, por mais doloroso que isso seja para ela, eu concordo: afastar-se dele foi a melhor decisão que tomou.

— Você é uma cretina — digo, na tentativa de trazê-la de volta à realidade.

Ela se sobressalta ao ouvir minha voz, gira nos calcanhares e percorre minha roupa com um olhar crítico.

— Mas que roupa é essa?

— Quem usa as palavras sair e sábado para se referir a um café?

— Eu — ela responde como se fosse a coisa mais lógica do mundo. E, se eu tivesse usado um mísero 1% da minha capacidade mental, teria de concordar com ela. — O que você achou que seria?

— “Vamos lá, Dakota, tenho certeza de que você vai amar o lugar” — imito sua voz. — Por que você acha que eu imaginei que passaria meu sábado tomando café em vez de bebendo?

— Porque você achou que eu me prontificaria a ir a um bar às treze horas da tarde? — Megan rebate, incrédula. — Aliás… em qualquer horário do dia.

— Você é uma velha.

— E você, uma alcoólatra. Pensei que fosse inteligente. Como chegou à conclusão de que eu te chamaria para ir a um bar?

— Como alguém usa a palavra diversão para se referir a um café?

— Eu nunca usei a palavra diversão.

Coloco as mãos na cintura e abro a boca para me defender, mas não encontro argumento algum que jogue a meu favor. Mudo de estratégia e troco de assunto:

— Esse lugar é realmente a sua cara.

Ela ergue uma sobrancelha e esboça um sorriso triunfante. Ainda assim, aceita a trégua.

— Acho que encontrei meu lugar preferido.

— Isso é um pouco triste.

Megan revira os olhos e começa a caminhar entre as fotografias. Eu a sigo pelas paredes, observando as imagens com atenção. Não tenho muita paciência para esse tipo de coisa, mas as fotos são tão boas que até eu me rendo.

Todas são assinadas pela mesma fotógrafa: Alice de Luca.

Paro diante de um retrato de uma mulher sentada em um banco de parque, olhando para o nada. Meus olhos percorrem as sombras em seu rosto. A maioria das pessoas enxergaria apenas uma imagem bonita; eu vejo o micro-momento.

— Ela é boa — murmuro, quase para mim mesma. — A maioria dos fotógrafos espera o sorriso. A Alice espera o instante da verdade.

Analiso o ângulo da foto: a inclinação do ombro, a tensão quase invisível nos tendões do pescoço.

— Olha essa aqui, Meg — aponto para uma foto menor, em preto e branco. — Ela capturou a pupila dilatada. Isso não é luz; é adrenalina. Ou medo.

É irônico. Eu uso palavras para dissecar pessoas; essa Alice usa o obturador de uma câmera.

Minha atenção é desviada para a foto do ruivo com a guitarra. Analiso a tensão nas mãos dele sobre as cordas. Há uma entrega ali que me irrita e me fascina ao mesmo tempo.

Ele não está em busca de aprovação.
Esse cara da foto entrega o que ele tem, o que ele é.

— Acho que entendi por que você gosta tanto de fotografia — digo, sem desviar os olhos das imagens.

— É incrível, né? — ela responde, aproximando-se. — A arte de eternizar um momento, capturar uma memória para sempre.

Observo Megan com atenção. Ela solta um suspiro leve, e um brilho atravessa seus olhos de um jeito que nunca tinha visto. Eu sabia que ela gostava de fotografia; só não tinha entendido o quanto.

Minha bolsa vibra, chamando minha atenção. Começo a procurar o celular e sou pega de surpresa quando o nome de Holly surge na tela.

— Alô?

— Estou precisando de alguns dados do caso Wilson — a voz dela vem seca, objetiva demais para alguém que deveria estar descansando. — Posso pegar suas anotações?

Encaro o visor por um instante, só para ter certeza de que não estou delirando. Mas, aparentemente, é Holly quem não está batendo muito bem da cabeça.

Levo o aparelho de volta ao ouvido.

— Você está no escritório? — pergunto, incrédula.

— Não, Dakota — ela rebate, carregada de sarcasmo. — Estou te pedindo as anotações que você deixou na minha casa durante a nossa adorável noite das garotas.

— Mas é sábado — argumento. — Nem mesmo você é tão viciada em trabalho.

Ela grunhe, claramente farta da conversa.

— Posso pegar as anotações ou não?

— Pode — respondo, dando-me por vencida. — Eu as imprimi. Estão em um envelope marrom, na primeira gaveta. Tirei prints de alguns vídeos, circulei e anotei as reações que considerei mais relevantes. Ele também disponibilizou alguns e-mails, mas esses eu ainda não tive tempo de avaliar.

— Se eu finalizar o caso, tudo bem?

A pergunta soa mais protocolar do que genuína.

— Sem problemas.

Mal termino a frase e Holly encerra a ligação.

Encaro a tela por alguns segundos, como se meu cérebro ainda estivesse tentando acompanhar o nível de absurdo do que acabou de acontecer.

— O que foi? — Megan pergunta.

— Nada de mais — dou de ombros, guardando o celular de volta na bolsa.

Ela me observa por alguns instantes, como se ponderasse se valia a pena insistir.

— Então — diz, mudando de assunto —, o que achou?

Levo alguns segundos para entender do que ela está falando. Megan desliza a mão pelo ambiente, como quem empurra minha atenção de volta para a realidade.

— Do café ou da armadilha? — Provoco

— Me recuso a voltar a um debate que você já perdeu.

— Tudo bem — ergo as mãos, rendida. — Confesso que até achei o lugar legalzinho.

Ela arqueia a sobrancelha, em desafio.

— Ok, eu gostei — admito por fim —, mas não para um sábado.

— Ainda é cedo. Dá tempo de você se esfregar em algum cara aleatório em uma festa por aí.

Solto um sopro de riso seco, quase um estalo de descrença. Então o pensamento me ocorre.

— Falando em festa… — sento-me em uma cadeira próxima à janela. — Fui convidada para uma na sexta.

— E você tem amigos para te chamar para sair? — Meg se senta à minha frente, com a xícara de café recém-adquirida.

— O Jack.

Ela faz uma careta.

— E você vai?

O garçom deixa uma xícara de café à minha frente. Beberico, agradecida por Megan me conhecer bem o suficiente para pedir algo que me agrada.

— Não sei. Mas talvez você devesse ir — digo, recostando-me na cadeira. — É uma festa para um colega dele da época da escola. Talvez você o conheça; afinal, vocês estudaram no mesmo lugar.

— Duvido muito. Mas qual é o nome?

— Não lembro. Acho que é Noah — respondo, observando sua reação por cima da borda da xícara.

Megan olha para cima, as sobrancelhas se contraindo levemente enquanto vasculha os arquivos mentais daquela época.

— Noah? — repete, franzindo o nariz. — Não me lembro de nenhum Noah. — Dá de ombros. — De qualquer maneira, eu não iria.

— Caramba — bato na testa. — Esqueci que você é alérgica à diversão.

— Engraçadinha.

Ela faz um de seus clássicos revirares de olhos enquanto toma um gole do próprio café. Em seguida, solta um suspiro longo, relaxando os músculos do corpo, como se aquele instante fosse o auge do entretenimento.

Aproveito o silêncio entre nós para observar a movimentação ao redor. A maioria das pessoas parece mais interessada em seus próprios celulares: fotografam xícaras, livros, selfies ensaiadas entre amigos — apenas para, segundos depois, voltarem a encarar a tela, como se o momento jamais tivesse existido.

Solto um suspiro resignado, de quem já conhece esse roteiro de cor e salteado.

Dou outro gole na bebida, mas o gosto já não é o mesmo agora que esfriou.

Meg me observa por alguns segundos, um esboço de sorriso brincando em seus lábios.

— O que foi? — pergunto.

— Você é uma viciada — ela diz. — Tem problemas sérios de compulsividade analítica.

Um riso baixo escapa do fundo da minha garganta.

— É mais forte do que eu.

Seus olhos se fixam em algo atrás de mim; em seguida, ela confere o relógio no pulso.

— Preciso ir. Tenho horário marcado com o médico.

— Você? Cuidando da saúde? — coloco a mão em sua testa, fingindo medir a temperatura. — Está morrendo?

— Você devia seguir carreira no stand-up — diz, afastando minha mão com um tapa. — Mas, para ser justa, eu não tive muita escolha. O Thomas apareceu com a guia médica e ótimos argumentos para dissipar qualquer desculpa minha.

Dou mais um gole no café, deixando o amargor despertar meu lado mais cético.

— Thomas — repito o nome, testando seu peso. — Esse seu assistente me intriga. Ninguém é tão eficiente e altruísta assim sem um motivo oculto, Meg.

— Ele é apenas dedicado, Dak.

— “Dedicado” é o eufemismo que usamos para pessoas com uma necessidade compulsiva de controle ou um complexo de salvador em estágio terminal — inclino a cabeça, observando-a. — O fato de ele ter argumentos para dissipar suas desculpas mostra que ele mapeou seu comportamento. Ele sabe exatamente quais botões apertar para te fazer ceder.

— Você está começando a ficar paranoica.

Espalho a mão em um gesto que deixa claro que não vou perder tempo discutindo o óbvio. Ela responde com um suspiro cansado, se levanta e pega a bolsa.

— Eu vou indo.

— Me liga caso mude de ideia sobre a festa.

— Nós duas sabemos que isso não vai acontecer.

— Você está me devendo diversão.

— Eu te paguei com cultura.

Ela pisca para mim e sopra um beijo antes de desaparecer pela porta. Observo pela janela enquanto entra no carro e dá a partida.

Megan pode até me achar paranoica, mas a verdade é uma só: pessoas são egocêntricas, mentirosas e manipuladoras.

E esse Thomas não me engana.

Escrito por lkleticiaketlyn1

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